LA DIGNIDAD EN TIEMPOS DE CRUELDAD

Puerto San Julián, provincia de Santa Cruz. El teniente coronel Varela, ahora ya un tanto más distendido, aguardaba con su gente en la costa mientras esperaban la llegada del barco que los llevaría de regreso a Buenos Aires. Era el 17 de febrero de 1922 y consideraba que merecían un poco de descanso después de tanto fusilamiento y sangre. Además, no venía nada mal despejar alguna de las imágenes que les rondaban por la cabeza.

Habían sido varias jornadas de trabajo arduo y no habían visto una mujer en semanas, por lo que Varela pensó que sus tropas se habían ganado un momento de placer. El plan era ir de a tandas a un prostíbulo de la zona. Fue así que, tras explicarles a sus soldados cómo se trataba a una prostituta y de darles consejos para evitar agarrarse gonorrea o algún tipo de enfermedad de transmisión sexual, mandó a decir a Paulina Rovira, encargada del prostíbulo La Catalana, a qué hora enviaría al primer grupo de sus soldados. La idea era que las mujeres se pudieran ir preparando y estuvieran listas para recibir a los héroes de la patria.

Sin embargo, cuando la primera tanda llegó a las puertas del prostíbulo, se encontró con que el suboficial y doña Rovira conversaban en plena calle. La idea de que algo fuera de los planes estaba ocurriendo invadió a los soldados e, impacientes, aguardaron órdenes. Las sospechas, finalmente, fueron confirmadas por el suboficial: las mujeres se negaban rotundamente a acostarse con los asesinos del pueblo y, por su parte, doña Rovira afirmaba que no podía obligarlas a hacer lo que ellas no querían.

Este hecho fue tomado como un grave insulto por los hombres del ejército quienes, armados como se encontraban, se llenaron de valentía y decidieron entrar en patota y por la fuerza en busca de estas atrevidas mujeres. Pero ocurrió algo que, definitivamente, no esperaban: las cinco prostitutas que se hallaban en el lugar salieron a su cruce repartiendo palazos y escobazos al grito de: «¡Asesinos! ¡Porquerías! ¡Con asesinos no nos acostamos!».

Inmediatamente, los valerosos soldados retrocedieron sorprendidos e intentaron esquivar los golpes que les llovían de todas partes. El retroceso los terminó dejando, una vez más, del otro lado de la vereda. La palabra «asesinos» retumbaba en sus mentes mientras los tildaban de «cabrones malparidos». El mensaje era claro: con los verdugos del pueblo, no se acostarían.

Derrotados y desbordados de bronca, decidieron retirarse con la cabeza gacha a emborracharse en algún bar. Luego, el protocolo policial denunciaría que los soldados recibieron, además, «otros insultos obscenos propios de mujerzuelas». (…)

Como dijo Osvaldo Bayer, «jamás creció una flor en las tumbas masivas de los fusilados», de esos «caídos por la livertá». Sus cuerpos están tapados por el silencio y el miedo de una sociedad oprimida. La única flor que sí creció en esta historia, para transformarse en un hito de dignidad en tiempos de crueldad, es la que sembraron estas cinco mujeres. Fueron ellas, solas, aquel 17 de febrero de 1922, en San Julián.

Livertá!

Compartido por San Julián Patry Paredes…